Жизнь.

Интро: звук дождя, далекая сирена, затем тяжелый, минималистичный бит с басом и семплом старой струнной партии, будто с поцарапанной пластинки)

(Приглушенный голос, через статику радио)
"Это частота... района. Прием."
(Кашель)
"Бит. Погнали."

(Куплет 1)
Снова серый рассвет красит стены в цвета
Моего города-фантома, где мечта не та
Продается оптом, весом, мерой, на развес
Здесь каждый ищет свой Ноев, но гнилой ковчег.
Я курю эту мглу, смешанную с бензином
В башке бардак, но в карманах чисто, минимально
Мимо пролетают лица, стертые наждачкой
Каждый сам себе режиссер, но в дешевой одноразке.
На районе тихо? Нет, это просто затишье
Перед тем, как старый гром разобьет о крыши
Все, что мы копили потом и кровью, брат
Здесь дружба проверяется не словом, а взглядом в упор.
Слышен шорох шин по мокрому асфальту
Кто-то едет забирать долги по старому балансу
Я же просто наблюдаю, как мир летит в тартарары
Из окна кухни, где варятся новые твари.

(Припев)
Это криминальный бит, он стучит в висках
Каждый такт — по судьбе, каждый слог — как размах
Здесь не читают рэп про любовь и про свет
Здесь читают по жизням, которых уж нет.
Это криминальный бит, пульс промокших улиц
Те, кто снизу, все равно когда-нибудь проснутся
Мы вдыхаем этот дым, заедая тоской
Это просто криминал... бит городской.

(Куплет 2)
В подъезде пахнет сыростью и прелой листвой
Чей-то след на стене, смытый дождевой водой
Здесь каждый второй либо лох, либо уже покойник
Третий вариант — сам в теме, держит ствол в подойник.
Я пишу эти строки на битом айфоне
Свет экрана вырывает истину в бетоне
Она проста, как лом, и горька, как соль на рану
Ты не нужен никому, кроме своего кармана.
Папа курит на балконе, смотрит в никуда
Он видел слишком много, чтоб поверить в города
Где обещают рай за лояльность и за тишину
Здесь платят только за наличку, остальное — на луну.
Братва топит за стволы, менты топят за план
А я топлю за тех, кто выжил в этом балагане
Где детство пахнет порохом, а юность — перегаром
И каждый новый день встает перед тобой товарным.

(Припев)
Это криминальный бит, он стучит в висках
Каждый такт — по судьбе, каждый слог — как размах
Здесь не читают рэп про любовь и про свет
Здесь читают по жизням, которых уж нет.
Это криминальный бит, пульс промокших улиц
Те, кто снизу, все равно когда-нибудь проснутся
Мы вдыхаем этот дым, заедая тоской
Это просто криминал... бит городской.

(Бридж)
Слышишь этот грув? Это город дышит предательством
Слышишь этот бас? Это земля гудит под братством
Тех, кто выбрал свою колею, не свернул
Или свернул не туда, получив пулю в гуру.

(Припев)
Это криминальный бит, он стучит в висках
Каждый такт — по судьбе, каждый слог — как размах
Здесь не читают рэп про любовь и про свет
Здесь читают по жизням, которых уж нет.
Это криминальный бит, пульс промокших улиц
Те, кто снизу, все равно когда-нибудь проснутся
Мы вдыхаем этот дым, заедая тоской
Это просто криминал... бит городской.

(Аутро)
(Бит становится тише, но бас все еще вибрирует)
Бит... городской...
Просто криминал.
(Снова звук дождя и отдаленный лай собаки)
Да, бро.
(Бит обрывается, остается только шум дождя)