Про жизнь

Может, не напишут в книжках про былины И не царь я, просто пацан с деревни. Жизнь моя – та еще штука, брат, Весь пропитан был дождями да невзгодами. Встречал таких, кто душил, кто кидал, Хотели выжать, содрать, да все не так. А мусора… ну, ты знаешь, черт их знал, Мелькали часто, словно в дымке, табак. Но выстоял, братан, не сдал своих позиций, Лишь Бог да кореша – вот мой бронежилет. Они не бросят, не подставят к спине пистолет , Лишь верность, братец, в их глазах горит рассвет. Спасибо, мама, папа, за руки те, что грели, За то, что сына вырастили – себе под стать. Что сам всего добился, как бы ни метели, Построил дом, семью – чтоб знали, кто есть батя. Назло всем, кто судил, кто пальцем тыкал, Кому-то за спиной кричал: "Ну, погоди!" Я свой расчет с судьбой всегда держал, И на моем пути, знай, черти не пройдут! А дом, тот самый, где очаг теперь горит, Я сам сложил, кирпичик к кирпичу, стараясь. Для Нади, что как солнце светит мне , Для Сони, дочки, ласково улыбаясь. И для Данила, сына – кровь моя, ведь так! Порой запутается, но верю, он найдет свой путь . А я работал ночь и день, не видел сладкий сон, Чтоб сыты были, жили, знали толк, не наоборот. Дочка , жениха толкового нашла Пацан простой – точь-в-точь как я, лишь бы без ран. Он душу ей не тронет, жизнь у них течёт, Скоро поженим , бог даст и будут внуки. Сын, знаю, молодец, порой шалит, бывает, Но в жилах кровь его, ты слышишь, Ахма-товских! Он силу эту чувствует, и не сломает, И мир весь покорит, хоть путь тернистый, жесткий. Спасибо, мама, папа, за руки те, что грели, За то, что сына вырастили – себе под стать. Что сам всего добился, как бы ни метели, Построил дом, семью – чтоб знали, кто есть батя. Назло всем, кто судил, кто пальцем тыкал, Кому-то за спиной кричал: "Ну, погоди!" Я свой расчет с судьбой всегда держал, И на моем пути, знай, черти не пройдут!