Дом

В ночной тиши, лишь свет свечи горит.
Пледом укрытый, сидит поэт, молчит.  
Огнём колышутся слова в душе,
Так почему же не выписать уже? 
… 
Одиночество.
Поглощающее, раздирающие.
Оно стало частью меня.
…
Дом.
Неопределённый, возможно одушевлённый.
Он прячется от меня.

Что для вас дом?
Человек что спрячет за нутром, 
Иль снегом покрытый настежь двор.
Возможно даже глупый спор,
О чем-то столь разумном. 
Тепло объятий, и запечатлённый, с тех самых пор,
Пушок спокойствия, зарытый носом в одеяла ком. 
А может всё же комнаты декор,
Или такой же взгляд с приклоном. 
Не нахожу ответа в примере ни одном,
Так что такое дом..

Я не знаю где мой дом 
Но я хочу это понять, превозмочь
Я ищу дом..
Среди чужих улиц, в пространстве пустом.
Я ищу дом…
Одиночество - призрак, что скребёт изнутри 
А я его вечный хозяин.

В тусклом свете лампы
Охраняю твоей безмятежный сон.
Это так трогательно, 
Ведь мы дышим в унисон.
Мне так хочется погрузится в историю целиком,
Но я предпочту прочесть нашу хоть мельком.

«Взгляд на мир, где ты не одинок» -
Так притягателен в этот миг.
Болью скрежет правда этих строк.
Надеюсь ты не услышишь мой испуганный вскрик. 

Я не знаю где мой дом 
Но я хочу это понять, превозмочь
Я ищу дом..
Среди чужих улиц, в пространстве пустом.
Я ищу дом…
Одиночество - призрак, что скребёт изнутри 
А я его вечный хозяин.

Может я могу стать для кого-то домом..