опустевшей комнате слова.

Так тихо стало… в опустевшей комнате слова.



Ты говоришь, что я один во всём виновен,

Что этот мир рушу лишь я, твоих основ не чтя.

А ты возьми, взгляни в то зеркало, что лжёт нам,

На свои трещины, на слёзы, на дитя.



Но разве может быть один всегда виновен?

Дорога в ад из двух сложена мостовых.

Ты ждёшь, что я начну всё заново, исправлю,

Но я молча уйду, растворившись в полусне.

И в этой тишине, что станет твоей правдой,

Спроси себя, в чём вина лишь при твоей луне?



Ты говоришь, что я испортил всё, что было,

Что пепел лишь остался от костра.

Но в этом пепле отпечатки наших сил,

Двух рук, что гасли зря, с начала, не с утра.



Но разве может быть один всегда виновен?

Дорога в ад из двух сложена мостовых.

Ты ждёшь, что я начну всё заново, исправлю,

Но я молча уйду, растворившись в полусне.

И в этой тишине, что станет твоей правдой,

Спроси себя, в чём вина лишь при твоей луне?



И ты останешься наедине с вопросом,

Который гложет пустоту, как ржавчина железо.

Тот самый вопрос: "А что, если была я?.."

И эхо прошепчет тебе: "Вина не бывает одна".



Нет, это не так…

Всё не так, как ты говоришь…

Всё не так…