ZAEBALI

Открываю окно — воздух мёртв
Кто откроет форточку? Здесь один лишь гнёт.
Духота экранов, пиксельный туман,
«Хуета» — не ругань, а диагназ нам.
Те, наверху, не думают о нас,
Их игры — конвейры, их цель — навар.
Нажимаю кнопки, но где же драйв?
Статистика комфорта — отравляет нас.
Может, всё же нажать снова?
В сотый раз войти в одно и то же.
Каждый мир — копия, каждый сюжет — шаблон,
Душа ушла, остался только он.
Запустить его повторно — бесспорный ритуал,
В мир, что каждый раз иной, но так же опознал.
Ремэйки, как тени, деньга-выжималки — цепи,
В играх нет души, давай опять меня задуши.
Развиваю статистику — цифры, нули, пыль,
Где же та искра, что могла бы вспыхнуть?
Старые миры - черные дыры,
Их ностальгия — лишь мертвая линия.
Кнопки скрипят, от ржавчины застоя,
Каждый клик — эхо потерянного покоя.
«Новинка» — тот же старый каркас,
Лишь текстура сменилась, а суть — напас.
Я ищу тот самый первый свет,
Когда игра была — как откровенье.
Но теперь лишь ремиксы в ответ,
И ни грамма вдохновенья.
Запустить его повторно — бесспорный ритуал,
В мир, что каждый раз иной, но так же опознал.
Ремэйки, как тени, деньга-выжималки — цепи,
В играх нет души, давай опять меня задуши.
Остаётся только вернуться назад —
Где ещё жива душа,
Возможно где‑то дальше, за гранью,
Есть мир, что не продан, не повторён.
Но пока — лишь эхо, лишь тени,
Бледная надежда того,
Что когда‑то игра была… как свежий глоток.